Selbstungereimtheiten.

All das Leiden, der Schmerz um die Welt und Sich Selbst:
Ist Illusion welche der Kopf aufrecht erhält wie von Selbst.
Rückt sich in Mittelpunkt, wie Nabel der Welt - Blick von Selbst.
Ist eben in Subjektivität arg geprellt, schaut ungenau aufs Selbst.

Subjekt ist verkettet im eignen´ Gebell, der Rebell in Uns Selbst:
Held und Antiheld, so hofft im Echo seiner Laute auf mehr als Selbst,
zu treffen im Gewirr das - Du im Nu, will fix zum Wir partout doch selbst,
bleiben und sich von den Zwängen Zweier befrein, steckt im Keim Selbst.

Sein und die Freude am Teilen - Leid verteilt, stützen als wär mans´ Selbst.
Freude zu Zweit gern zur Dopplung neigt, schließt sich ein Kreis von Selbst:
Verstehen sich Zwei in dieser Welt, sehn´ welch Kraft den andern erhält, selbst
was ihn bewegt und wer dieser ist, wenn Menschling sich entledigt dem Scheinselbst.

Nicht mehr wie stets, der Maske predigt - sie sei dem Ich ähnlich, das Selbst:
Gott oder sonst wer vergelts´ - ein Stück Geheimnis bleibt, wer ist man Selbst ?
Was hinterlässt man der diesseitigen Welt wies´ sich verhält? Wir sind alle Selbst.
Das hat uns alle die wir Bewußt leben, in Einheit gestellt: Das teure Selbst.

Gilt für Menschen und allen Wesen, die gehen oder stehen ja uns Selbst-
verständlich eben auch des Planeten Kenntnis, ich sag es is ein Selbst-
hemmnis zu glauben wir sind auf einem Stein irgenwo in unendlich Selbst-
fremden Universum das es gibt weils´ geknallt hat irgendwie in Sich Selbst.

Und als Urgrund haben sie den Zufall gewählt, eisern stählt so Selbst-
vergessen die Gottheit, verschenkt Anarchie im Komplettem Maße Selbst-
bezogen, Zufall hat in diesem Denken nich gelogen sondern die Selbst-
Philosophen die logen für Logen, müssen uns besinnen zurück auf uns Selbst.

M.

Ungerahmtes und Namensklebung

Eine ehrwürdig alte Manie,
dieses Sachgelage mit Magie,
wies´ von Statten geht Utopie!
Da du nich siehst, was geschieht.

Vorstellung schlicht überstieg.
Spricht mystisch tief das Lied,
da Kopf der Ansichtssache schielt,
sich gern in eigne´ Hände spielt.


Sich leise in Unverständnis stiehlt,
hofft das es auf Vergebung zielt.
Der Willkür Fadenkreuz sich bezieht -
auf ein Muster welches du nich siehst.


Die natürlich´Ordnung sich nich verliert,
hast dich wohl an der Ausrichtung verwirrt.
Da die Dualität sich wie nen Paradoxum ziert.
Verdängen statt Ergänzen so wird marschiert.


Gerufen, feist definiert bis der Name kapiert,
aufgrund seiner Begrenzung rasch stagniert.
Der Benannte Potenzial der Möglichkeit verliert,
er ist dummerweise durch seinen Namen fixiert.


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Was du mich heißt werd ich sein
In einem Stacheldrahtkleid.

M.

_ash_ilmll_W ed_egelr_iE

Ein Rätselgedicht plus Bild, was ist es ?

Es gackert, legt hier und da ein Ei Fuß um Fuß.
Im Dreck sich suhlt doch ist nicht schweinischen Geblüts,
nicht kräht morgens in der Früh. Gibt Kleopatras liebstes:
MILCH.

Doch frisst auch kein Gras in der Heide Schilf,
ist eher ein Knilch und mäht im Gemenge der Herde.
Utopisch doch verheißungsvoll sich nur im Wunschtraum bewährte.
Unterm Strich und dann fürs Erste, dies Tier is ne unerreichbare Perle.

Nich der Schweinebärmann, Ernte. Den Nutzen zum Zweck mags´ gerne.
Bleibt sichtbar und doch fern, wie funkelnd Firmamente und Sterne.
So treiben die Enttäuschten oder Naiven hier ihre derben Scherze,
wissend in dem Schmerze dass das Sein sie pessimistisch lehrte.

Erhoffend des Getiers wunderliche Offerte...

M.

End - Täuschung

Enttäuschung das Ende der Täuschung.
Empfangen mit Wehmut und Leugnung.
Es gereichte der Farce zur Zeugung,
der Illusion feinster Streukunst.

Gute Miene heuchelnd die Häufung:
Zwiespältig züngelnd umsäumt und
süß umworben, kein warmes umsorgen,
nur säuseln in gehüllten Worten.


Der Vision illustre Kreuzung:
birgt Verblendung neben Erleuchtung.
Hin der Offenbarung seliger Pforten,
winkt ein aufgeklärteres Morgen.

Rebellierts innerlich scheut stumm,
anderer sagt nich gebahrt is Vergeudung.
Jeder soll da gern nach seinem Orden.
End-täuschung ist ne graue Welt neu geworden.

M.

Das Geschenk

Zu jeder Rund End, ein Zyklus gesprengt.
Rhythmus im Guss, uns in neues drängt.
Des Damokles Schwert über Vorsätze hängt,
zumeist der Geist die Klinge lüstern verschenkt -

ist Leibeigentum was heißt es wird gesenkt,
ins Selbstvergessen meist schwungvoll gestemmt.
Daher kein Geschenk, nur scheinheiliger Trend,
die Klinge gibt es nicht wie man dann erkennt.

Das ist wie sich ein Vor - zum Nachsatz kämpft.
Entwicklung sich habhaft macht oder doch dezent,
davon rennt, du bist es der diesen Platz erdenkt -
dieses Gewicht voll Fleiß an dein Sein hängst.

Nachsatz bedeutet auf keinsten Ablass du Mensch.
Sondern das Bereuen oder Fehlen mancher längst
überflüssigen Tatkraft, ob lethargisch verpennt
oder du dich  manisch und Vorschnell verrennst

Es gibt niemals ein Nicht - Handeln im Moment.
Rühmliches und unrühmliches Sehen als Geschenk.
Durch Betrübliches und Vergnügliches gelenkt.
Doch sei dir stets bewußt der Tat und bedenk:

Es ward das Sein gegeben als Geschenk.


M.      

Sinn macht Sich Selbst ?

Was wenn Universum und all das klingende Gedöns von Welt,
reift, in Blüte tritt und vergeht wie eine Rose die welkt?
Schmerz und Sein das Ego gänzlich umstellt, atmend sich hält.
Ist der Gedanke Selbst Grundlage eben jenes Gebälk -


trägt Dach was überfacht alles der Existenz des Selbst.
Illuminiert im Dunkel der Nacht, ward das Licht zu grell, 
des Allseins Werk umschafft, Wahrheit sich wie Eisberg verhält.
Schiebt sich durch die Welt hat sich klug in Schleier gesellt.


Denn das Fundament, des Geheimnisses Ding bleibt unerhellt.
Manch Wahrheit ist auch fuchsig, ins klitzekleine Detail gestellt,
der Suchende Blick übersiehts da ers´ für Gegeben erlebt.
Der Blick gehorcht nem Sinn der in subjektiven Ring sich bewegt


Darauf, aus dieser Haltung gen reinster Erkenntnis strebt,
damit anzudeuten gedenk dass Objektivität nich angelegt,
wie Fata Morgana aus Geistigem das Handliche her wähnt.
Unterm´ Schlussstrich daher sehn Sinn macht Sich selbst.


M.

Windmühlen/Pflanzen/Herbsthierarchien

Wie kämpfen gegen Windmühlen.

Groß und fortan lastend.
Stoss der mächtgen Segel.
Tosen laut der Brise Fratzen,
hämisch tanzen ob dem Schemel.

Heißen sich der Probleme Atzen.
pegeln pachten des Symptoms Ekel.
Gesehen doch ungesehen wie Masken,
sich unerkannt im Schleier rekelt.

Groß so uferlos vorwärts tastend
erscheint bedrohlich, feist zehrend.
Kreis vollendend gen Widerstand hasten.
Angst lässt ihre Gestalten mehren.

Furchterfüllte Blicke nur oberes kratzen.
Mit Kanonen auf Spatzen, solche Lehren
fromme Revolten eben zu der Masse Lasten.
Man Selbst, gibt der Windmühle Übermacht Segen.


 Tanze Pflanze.

Tanze Pflanze ranke Pflanze
Dreh dich in Spiralenrampe
Schande Pflanze danke Pflanze
Ergeb nich im finalen Kampfe

Ganze Pflanze blanke Pflanze
Kennt Gott ma keine Gnade
wachse Pflanze tanke Pflanze
denn schließt er Türen gerade

Wandle Pflanze kranke Pflanze
oberst Fenster in offner Lage
Handle Pflanze wanke Pflanze
In Sicht fernab der Mirage

Tanze Pflanze schlanke Pflanze
Zum Licht bis zum End der Tage
Tanze Pflanze Chance Pflanze
Offenbare Blüte feinster Farbe

Herbsthierarchien.

Das Jahr dreht sich zur Neige
Es zischt messerscharfes Gepfeife
zieht durch leere Straßen die Kreise
Wind eiskalt klirrend auf seine Weise

heult um Ecken und Fassaden nich leise
Frisst Goldgelb des Frühjahrs Beweise
sieht sich als Geteilte, Summe der Zeile
was ich meine, auf dass es Einheit scheine

Ein endlos verweilen des vergänglich Gezeite´
Wandel, die Konstante versteht der Gescheite
Anderer fährt des Trauerzuges Gekreisel
salutiert vorm Zweifel mit gekämmten Scheitel

Im Fügen erwartet man nich das beste Eigelb
reicht scheinbares Stabilisieren der Scheinwelt
Hauptsach, das Bild vom Heimatland nich einfällt
Fragment für Fragment gen Scherbenhaufen gesellt


Lebe lang und Gediegen.

M.